Une littérature pour le temps présent.

« Car c’était toujours un choix, bien sûr, Philip n’imaginait pas n’importe qui. Nous existions dans son monde -et, d’une certaine façon, nous continuons à le faire-, tels que nous étions réellement, à ceci près que les tendances qu’il percevait en nous et l’avaient intéressé ou séduit se manifestaient, sous son regard, de façon plus intense. On devenait plus « vrais » à son contact, plus libres, nous nous détachions du briuit de nos existences respectives et vivions l’âme dilatée -une expression désuète que j’emploie à dessein. et notre niveau d’exigence vis-à-vis de nous-mêmes s’en trouvait relevé. On jouait avec le feu de son imagination, pour le dire autrement -ette imagination qui était l’une des formes de sa générosité. Il passa sa vie à en payer le prix. » Le drame d’un pays raconté à travers l’oeuvre et l’amitié d’un de ses plus grands écrivains.

Une enquête implacable sur la montée de la haine et de l'antisémitisme en France et en Occident, écrite directement en anglais pour le lecteur américain. Marc Weitzmann dissèque avec une lucidité rare les ressorts d'une violence qui ne cesse de se réinventer.

"Dans ce livre fascinant la France devient un carrefour ou se croisent le ressentiment postcolonial, l’ombre portée de la guerre civile algérienne, la quête occidentale de transcendance et le désir de mort, les réseaux postfascistes ressuscités sur les ruines de la guerre froide, et la deshérence des enfants de l’immigration."

« -On se disputait souvent. -A quel sujet? -Strauss. -Strauss? -Oh oui! Après sa nomination au FMI? Après son départ avec Anne à Washington? Constamment! C’était l’époque des petites phrases, tu sais? Les petites phrases qu’on lui mettait dans la bouche Fouks et moi sur son retour en France et sa candidature. Tu te souviens? Les journalistes c’était le rébus, pour eux, on se marrait. ‘J’ai l’intention de faire jusqu’au bout le mandat qui m’a été confié.’ Alors il y va pas, ça veut dire. ‘Dans certaines circonstances, je pourrais revenir.’ Si, finalement, alors il y va. ‘On verra.’ Donc c’est non. ‘Pourquoi pas?’ Donc c’est oui. Génial! Mais Maila, elle, elle trouvait pas ça génial du tout. Elle me le reprochait. Elle me traitait d’intriguant, tu imagines comme c’est agréable! Moi, j’essayais juste de me rendre utile. Ca a jamais dépassé ça. ‘C’est le jeu’, je disais à Paula, ‘ c’est le jeu qui continue. Le jeu de la pré »sence. On est tous parfaitement conscient qu’il n’est pas question qu’il aille aux présidentielles. -Et elle te croyait? -Ce n’est pasle problème, Frank, répond-il avec un petit sourire. Le problème, c’est de savoir si j’y croyais, moi.’ Il réfléchit une seconde, se lève: -Vous êtes des gosses, dit-il. Tu te prétends écrivain mais les mots. Le pouvoir des mots. Tu n’y comprends rien.’"

"C’est à l’automne 1976, dans la cour du LEP où, au désespoir de mon père, j’avais échoué, et où j’allais passer le restant de l’année, que j’ai fait la connaissance de Didier Leroux. A l’époque, les flics l’avaient déjà coffré deux fois pour des bagarres dans le centre. La plupart des rumeurs qui ne concernaient pas les filles le concernaient, lui: il avait voulu noyer sa petite soeur, un jour de rage, dans la piscine municipale; toute la famille était cinglée; mère dépressive ou bien alcoolique -les versions variaient-, un père qui le battait."

« L’histoire de la quête des restes et de l’identification des victimes du 11 Septembre a commencé en janvier 2002, avec l’annonce par les autorités médicales que cinq cent seulement des deux mille huit cent victimes environ avait pu être identifées. Les déclarations des équipes médicales suscitèrent des discussions répercutées dans la presse concernant l’intensité et la vitesse avec laquelle des corps humains sont réduits en poussière quand s’effondre la tour de trois cent mètres qui les contient; sur l’intensité avec laquelle ces corps sont ou non consumés par le carburant des avions en flammes si puissantes qu’elle peuvent faire fondre le fer. L’alliage du feu et de la compression due à l’effondrement des gratte-ciels avait réduit la plupart des victimes à des débris de tissus de chairs et d’os dispersés dans plus d’une tonne de décombres répandus sur près de soixante-cinq mille mètre carrés. Ces décombres furent dès que possible transportés de Ground Zero à Staten Island où les recherches méthodiques purent commencer: ongles, morceaux de corps et de vêtement fondus ensembles par la puissance de l’explosion et les intempéries, os et cartilages brisés dans la ferraille tordue et la pierre. L’un des problèmes, dit K. devant son brunch, a consisté à faire la différence entre restes humains et viandes des cuisines des restaurants qui se trouvaient au sommet des tours. Ao bout d’un an, dix mille fragments de corps humains avaient été collectés, dont furent extraits vingt mille échantillons destinés à la procédure d’identification par ADN. Il fallut aussi mettre au point des kits spéciaux d’analyse au point que , par l’ampleur des efforts déployés, l’attaque du 11 Septembre est devenue l’un des jalons majeurs de la recherche ADN.

«Tout de suite détesté, pense Francis dans le taxi qui obliquait à droite et s’apprêtait à quitter le périphérique, une de ces sensations brutes dont on ne rvient pas, pense-t-il alors que précisément, sur la gauche les bâches brûnaitres d’un camion, devant lui la file des voitures noyées par le battement des essuie-glaces, précisément il revenait -sitôt que mes parents,ces déplacés chroniqiues, y ont posé le pied, j’ai haï cet endroit et ceux qui s’y trouvent. La main de Fatma tanguaiot au rythme de la voiture depuis le chapelet enroulé au rétroviseur, un musulman, pense-t-il assis sur la banquette arrière où le chauffeur l’oubliait, un Arabe, le buste penché vers le pare-brise, tendu, joues en brousaille, un profil qui se noyait dans le plomb sale et froid du matin. Les couches superposées des nuages contre les tours battues par la pluie, l’enseigne vert acide de l’hôtel Campanile sur le béton, tandis que le taxi d’un coup de volant virait sur l’embranchement, abordait la bretelle de sortie. Le taxi ralentissait, cherchait sa voie sous la pluie parmi les sens interdits, les travaux, les flèches jaunes de déviations qui font toujours barrage à ce rond-point où me périphérique se change en boulevard -paysage déchiqueté de tours noires sous ciel noir, catastrophe des parkings, tristes taches colorées des voitures immobiles devant le béton des maisons individuelles.

"Parfois, je me disais, il est fou, ce type, il invente au fur et à mesure. Ca commence avec le visage de Max Chapkin sur l’écran de télévision de mon enfance, et ça s’achève avec le corps de mon père s’effondrant sur la vidéo de surveillance. La réalité est le privilège des faussaires et, aux gens comme moi, elle ne se révèle que de loin en loin, dans le hasard et la violence. Et puis lorsque l’ennui fatigué laissait place à la démence, je me disais, non, aucun de nous n’(est fou, en fait, tout est vrai -et ça m’est destiné. Une bombe dans le bureau de poste de l’Hôtel de Ville, des morts chez Tati rue de Rennes : ils brillent devant moi dans ma chambre. Plus l’évènement survient, plus la vie se fait irréelle, n’est-ce pas. Elle devient la vie. »

« Nathalie dit: 'Parfois, quand je rentre pour les vacances, je retrouve la campagne française, si loin de Beit-El. Et juste moi, sans identité. Je me dis que j’aurais pu vivre autrement. Est-ce que j’aurais pu?' Un silence, puis: 'Mais il n’y a pas de retour possible, on ne revient pas en arrière. Mes enfants sont ici, ma famile est ici… C’est ma vie, c’est ce que j’ai choisi.’ Devant nous, derrière la fenêtre, l’implantation dans la nuit froide des montagnes pelées, , le désert cisjordanien, les maison palestiniennes que l’on devine à portée de fusil. Que veut dire ‘moi sans identité’? Qu’est-ce qu’une identité?"

« '-Tu l’as tué? -Je n’allais pas laisser mon argent à un batard, tu crois pas?’ Posant ses mains sur ses hanches, maintenant, et remontant sa jupe; elle se laissait faire, souriant toujours, sans le quitter du regard. ‘-Je l’ai étranglé ici. devant la porte. -Et qu’est-ce que tu en as fait? -Je l’ai enterré du côté de Lucéram.’ Il parlait doucement, avec une espèce de fierté. Il pouvait voir au mur, derrière elle, le dessin de l’enfant: il défaisait, tout en parlant, la braguette de son pantalon, impatient de lui montrer ce que pour elle il s’était fait. Mais elle, pas encore satisfaite: ‘-Et pourquoi t’es allé l’enterrer si loin de chez nous? -Ecoute, je savais pas, comment, je savais pas où le mettre, moi, t’es marrante… Viens, reprit-il, viens allez.’ Mais à nouveau, elle se dégageait: ‘-Ca me semble invraisemblable. Tu as transporté son cadavree pendant combien de temps? -J’ai pas regardé l’heure, hein! -Non, mais environ…-Je sais pas, une heure peut-être. -Tu t’es promené avec un cadavre dans ta voiture pendant une heure? -Ecoute, je veux plus en parler. -Mais moi, si. J’ai besoin de détails, si tu veux que je te crois, il me faut des détails.’ Il soupirait. Au mur, derrière elle, il vit les couleurs heureuses du dessin de Charles-Edouard. Papa et maman dans la maison familiale. -Est-ce qu’il s’est beaucoup débattu quand tu l’as étranglé? Est-ce qu’il pleurait? Combien de temps ça a mis pour qu’il meure? Dis-moi. Donne-moi des détails. Raconte!

"Maintenant que j’en suis à l’écrire, et bascule chaque nuit dans une torpeur vague et pleine de cauchemars, il m’arrive de penser que tout cela est lié, que si mon frère est une énigme pour moi, j’en suis, à mes propres yeux, ,une autre, et que la solution se trouve ici, autour de moi, dans tout ce que je voudrais, et ne sais pas, dire, m’esseyant à cette table et, à peine assis, me relevant, écrivant et déchirant ce que j’ai écrit, affrontant des possibilités de moi-même toutes également vraisemblables, et toutes invraisemblables." Autofiction détournée, portrait d'une génération, l'un des textes fondateurs de la littérature française des années 90.

« -On a tous des idées très précises sur la forme que doit prendre une catastrophe d’envergure. Des explosions, des drames, des émotions héroïques, quelque chose de tragique et de grandiose. Au lieu de ça, nous voilà avec une fin du monde toute blanche. Deux mille personnes, vous vous rendez compte? Je crois que c’est un nouveau langage. -Que voulez-vous dire? -Eh bien, la façon dont nous en parlons vous et moi en ce moment. Le langage nous apprend à accepter."